-Je m'appelle Sherlock Holmes.
L'adresse est 221B Baker Street.
Bonne journée. -C'est tout lui.
-On a eu une journée difficile ?
-Vous enquêtez déjà sur des crimes ensemble ?
-Vous êtes joyeux. C'est indécent.
-Au diable, l'indécence ! C'est parti.
Les héros n'existent pas.
-Je ferai de votre coeur un tas de cendres.
-Ca devrait aller.
Tu portes un slip ? -Non.
-Souvenez-vous
de moi.
-Pas de monstre.
-Sherlock !
-Enfin !
-Adieu, John.
-Elles vous tueront.
-Salaud.
-Excitation, montée d'adrénaline, rien que toi et moi.
-On va devoir se coordonner.
Reviens
parmi nous. -Je t'ai entendu.
-La ferme !
Tu veux
te donner en spectacle.
Un homme va se faire tuer !
-C'est un maître-chanteur.
-Vous ne passerez pas pour un héros, cette fois.
-Je suis un sociopathe.
-Aucune prison ne pourrait l'accueillir
sans provoquer des émeutes.
Il nous faut
votre aval.
-Merci, John.
*-Je vous ai manqué ?
*-Ca va, ton exil ? -Oui.
-Retiens la leçon.
-Qui me réclame ? -L'Angleterre.
-Après la seconde guerre
d'Afghanistan, beaucoup reçurent une médaille et de l'avancement.
Mais personnellement, je n'en rapportais que déboires
et malheurs.
-Ca va aller, capitaine.
-Lorsque je revins en Angleterre,
ma santé s'était altérée et mon avenir, assombri.
Dans ces circonstances, je me rendis à Londres,
gigantesque cloaque dans lequel se déversent flâneurs
et paresseux de l'Empire.
-Watson !
Stamford. Vous vous souvenez ?
L'hôpital Saint-Barthélemy. -Bien sûr.
Stamford.
-Seigneur, vous êtes maigre comme un clou.
-Au moins, je suis en vie.
Beaucoup y sont restés.
-Et maintenant ? -Je cherche un logement,
à la fois décent et bon marché, ce qui est loin d'être aisé.
-Vous êtes la 2e personne à me dire ça aujourd'hui.
-Qui était la 1re ?
Bonté divine !
-C'est pour une expérience.
Il bat un cadavre pour voir
combien de temps après la mort des contusions peuvent apparaître.
-Est-ce utile à la médecine ? -J'en doute.
-Moi aussi.
Où est cet ami dont vous m'avez parlé ?
-Pardonnez-moi, mon cher.
-Nous ne vous dérangeons pas,
j'espère ?
-Vous revenez d'Afghanistan. C'est évident.
-Dr Watson, M. Sherlock...
-Bon réflexe. Je vous prends.
-Pardon ?
-J'ai vu un appartement près de Regent's Park.
-Qui a parlé d'appartement ?
-Je cherche un colocataire, et vous voilà
avec votre teint bronzé,
évocateur de la campagne d'Afghanistan et d'un retour forcé
au pays. Nous réglerons
les détails plus tard.
Je dois assister à une pendaison.
-Vraiment ?
-Par pur intérêt professionnel. Je joue du violon et je fume.
Ca vous gêne ? -Non.
-Vous ne terminez jamais vos phrases. On va s'entendre.
Demain soir, 19 h.
Je m'appelle Sherlock Holmes.
L'adresse est le 221B Baker Street.
-Oui. Il est toujours comme ça.
...
-Demandez le journal !
Demandez le journal !
-"L'Escarboucle bleue" marche bien ?
-Ca a du succès. Mais un vrai meurtre le mois prochain,
c'est possible ? -Je demanderai aux criminels.
-Sans vous commander. C'est lui, à côté de vous ?
-Euh... Non, pas du tout.
Bonne journée.
-Ecartez-vous.
-Joyeuses fêtes de Noël à vous, M. Holmes !
-Si vous me disiez à l'avance quel jour vous rentrez,
ça m'arrangerait.
-Je l'ignorais moi-même.
Les châtelains démembrés ont la manie d'être imprévisibles.
-C'est quoi ? -Ca me regarde.
-Vous avez trouvé le coupable, M. Holmes ?
-Oui, mais pas les jambes de la victime.
-Vous avez publié une nouvelle ? -Vous l'avez aimée ?
-Non.
-Ah bon ? -Je n'en aime aucune, d'ailleurs.
-Pourquoi donc ?
-Je constate que je ne dis jamais rien.
A vous lire, je me contente de vous préparer à manger.
-C'est quand même votre fonction.
-Ma quoi ?
-Je figure à peine dans celle du chien.
-"Le chien" ? -Je ne suis pas un outil narratif.
-"Le Chien des Baskerville" ?
-Pourquoi critiquer l'appartement ? -L'illustrateur s'entête.
J'ai fait pousser ma moustache pour qu'on me reconnaisse.
-Au cours des années durant lesquelles j'ai rapporté
les exploits de mon ami M. Sherlock Holmes,
il m'a parfois été difficile de choisir, parmi ses enquêtes,
lesquelles présenter aux lecteurs.
Certaines sont trop délicates à évoquer, d'autres sont
trop fraîches dans nos esprits. Mais des aventures
que nous avons partagées, aucune n'a poussé aussi loin Holmes
dans ses limites intellectuelles et physiques
que l'affaire de "L'Effroyable Mariée".
-Mme Hudson, il y a une femme
dans mon salon.
Expliquez-moi ! -C'est une cliente.
Elle a insisté pour vous attendre.
-Voulez-vous
vous asseoir ?
-Mais que veut-elle ?
-Demandez-le-lui.
-Pourquoi ne l'avez-vous pas fait ? -Je ne suis pas censée parler.
-De grâce !
Ecrivez-lui des répliques, sinon elle va nous affamer.
Mme, je suis S. Holmes.
Voici le Dr Watson.
Il n'est pas très vif d'esprit.
J'observe que vous avez
un sens de l'humour malicieux que vous exercez afin de diminuer
votre angoisse.
Vous avez épousé un homme qui s'éloigne de vous
au profit d'un ami aux moeurs équivoques.
Vous venez ici dans l'espoir qu'une réconciliation soit possible.
-Allons, Holmes.
-Ceci est évident en respirant
votre parfum.
-Son parfum ?
-Son parfum qui, pour vous, sera un désastre.
-Pourquoi ?
-Je l'ai reconnue,
alors que vous, non.
-Mary ? -John !
-Pourquoi te faire passer pour une cliente ?
-C'est le seul moyen de voir mon époux. C'est bien toi ?
-C'était un complot aux dimensions internationales.
-C'était un meurtre de châtelain. -Une affaire urgente.
-Emmène-moi.
-Quel serait ton rôle ?
-Et le tien ?
Tu prends juste des notes. -Ca suffit !
Le décor est planté et le rideau est levé.
Nous pouvons commencer. -Commencer quoi ?
-Avant de boucler une affaire, il faut en élucider une autre.
-Une nouvelle affaire ? -Une ancienne affaire.
Je vais devoir creuser profond.
-"Creuser" ? Où cela ? -Tout au fond de moi.
Lestrade, entrez donc.
-Comment avez-vous deviné ? -Vos pas sont reconnaissables.
Plus légers que Jones et plus lourds que Gregson.
-Mme Hudson était muette.
-Elle s'adonne à la critique littéraire par la satire.
C'est une tendance des logeuses.
Que faites-vous là ? Vous n'êtes pas
en service. -Comment le savez-vous ?
-Vous regardez beaucoup mon whisky.
Watson, donnez-lui
ce dont il a envie.
-Alors, Lestrade, qu'est-ce qui vous amène ?
-J'étais dans le coin
et je suis passé.
-Une visite de courtoisie ? -C'est ça.
Pour vous présenter mes voeux.
Joyeux Noël !
-Joyeux Noël.
-JOYEUX NOEL.
-Quel étrange incident
vous oblige à venir ici ? -Qui a parlé d'un incident ?
-Vous, sans avoir besoin de le verbaliser.
-Je crois que vous avez fait une erreur d'analyse.
-Alors corrigez-moi, docteur.
-Il n'avait pas envie d'un verre.
Il en avait besoin. Il n'est pas gêné, mais effrayé.
-Mon biographe a retenu ses leçons. C'est fou
comme ils grandissent vite.
Asseyez-vous,
inspecteur.
-Je ne suis pas effrayé.
-La peur, c'est de la prudence face au danger.
C'est normal de l'éprouver. -Merci.
-Dites-moi tout.
-Vous !
-Pitié !
Non !
-Vous !
Coups de feu.
-Courez !
-Une minute.
Quand cela a-t-il eu lieu ? -Hier matin.
-Le visage de la mariée,
comment l'a-t-on décrit ?
-D'une pâleur mortelle,
avec la bouche telle une plaie écarlate.
-Est-ce une image ?
ou la réalité ? -Certains ne différencient pas.
-Oui, les crétins.
-J'ai vu ce visage de mes yeux,
après.
-Après quoi ?
-Vous ?
Ou moi ?
-OH !
-Une femme se suicide en public,
et vous avez besoin d'aide pour découvrir le coupable ?
Scotland Yard est tombé très bas.
-Je suis pas là pour ça.
-Je le savais.
-La mariée,
quel était son nom ? -Emelia Ricoletti.
C'était son anniversaire de mariage.
La police a emporté le corps à la morgue.
-C'est la procédure. Pourquoi nous dire ce qui semble logique ?
-A cause de ce qui s'est passé ensuite,
dans le quartier de Limehouse, quelques heures plus tard.
Une cloche d'église sonne.
...
-Thomas Ricoletti,
le mari d'Emelia Ricoletti. -En route
pour la morgue,
afin d'identifier son cadavre ?
-Il n'a même pas eu à faire le déplacement.
-Ne m'oublie jamais.
Ne m'oublie jamais.
Rappelle-toi la fille...
-Vous êtes qui ?
Que me voulez-vous ?
Dites-moi qui vous êtes.
-Tu ne reconnais pas notre chanson, mon chéri ?
Je l'avais chantée
à notre mariage.
-Emelia ?
Tu es morte. Comment peux-tu être devant moi ?
Tu t'es tuée !
-Tu ne me trouves pas ravissante,
comme le jour où tu m'as épousée ?
-Vous êtes qui ? -C'est quoi,
ce cirque ? -Ca n'est pas évident,
mon bel ami ?
C'est une dispute carabinée.
-"Jusqu'à ce que la mort nous sépare."
Et plutôt deux fois qu'une.
Le policier siffle.
-Extraordinaire.
-Inimaginable.
-Un suicide théâtral. Lestrade, vous nous gâtez.
Venez.
-Où va-t-on ? -A la morgue.
Pas de temps à perdre.
-Et moi, je ne fais rien ?
-Si. Nous aurons faim en rentrant.
On va à la morgue en costume ?
-Quand le diable la dicte, nécessité fait loi, Watson.
-Madame... -Je participe à une campagne.
-"Une campagne" ?
-Le droit de vote des femmes.
-Vous êtes pour ou contre ?
-Fichez le camp !
-Coucou !
Oh... sont-ils déjà repartis ?
La vie n'est pas de tout repos avec ces messieurs.
-Oui... "avec ces messieurs".
-Je ne vais pas vous ennuyer.
Au fait, j'ai reçu ça pour vous.
-Madame Hudson, dites à mon mari que je rentrerai tard.
J'ai une affaire urgente. -Rien de grave, j'espère ?
-Non. Une vieille amie a besoin de moi.
-Ah oui ? Quelle amie ? -L'Angleterre.
-Eh bien... On peut difficilement faire plus vague.
-Qui est le médecin légiste de garde ?
-Vous le savez bien. -Ca ne changera donc jamais !
Quel imbécile a fait ça ?
-C'est une mesure
de sécurité publique.
-Elle est morte !
A présent,
elle ne représente plus de danger. -Dites-le à son mari, là.
-La femme qui a tué hier soir ne revenait pas d'entre les morts.
-On a déjà vu des choses
plus étranges. -Lesquelles ?
-Eh bien...
Des choses étranges. -On dirait un enfant.
-Notre tueuse est vivante. Où est-il ?
Quelqu'un entre.
-Holmes.
-Hooper.
-Vous, reprenez
le travail.
Alors, vous venez pour nous éblouir avec vos tours de magie ?
-Vous souhaitez me parler ?
-Non. Vous pouvez repartir quand bon vous semblera.
-J'ai demandé à M. Holmes
de venir, alors coopérez avec lui.
-J'ai noté
2 éléments singuliers, comme vous le dites.
-Je ne dis pas ça.
-Si. Assez souvent, d'ailleurs.
-Il s'agit bien d'Emelia Ricoletti. On l'a formellement identifiée.
C'est elle. -Qui a-t-on vu à Limehouse ?
-Emelia Ricoletti.
-Non. Elle était là,
sur la table. -Elle a été identifiée
par son mari avant de le tuer. Pourquoi aurait-il menti ?
-Le cocher l'a reconnue aussi.
-Elle ne pouvait pas être à 2 endroits différents en même temps.
-Non, Watson.
-Et si c'était sa jumelle ?
-Non. Des jumeaux n'ont jamais fait le coup.
-Emelia n'avait pas de jumelle.
Son frère
est décédé il y a 4 ans. -Peut-être une jumelle cachée ?
-Une quoi ?
-Une soeur jumelle cachée.
Une soeur inconnue qui aurait planifié ces meurtres.
-Depuis le moment de sa conception ?
Des jumeaux n'ont jamais fait le coup.
-Expliquez-nous.
-Ca vous chiffonne ?
-Je ne vois pas... -Qu'est-ce qui vous effraie ?
Pourquoi acceptez-vous qu'on garde enchaînée une morte ?
-Ca, ça nous amène au 2d élément singulier.
-Une trace de sang
sur l'index.
Ca peut arriver. -Certes !
Mais il y a un autre détail. Elle ne l'avait pas en entrant ici.
-Cà non plus, ce n'était pas là.
-Vous ! Vous !
-Holmes ?
-L'arme au fond de la bouche. Une balle dans la cervelle,
la moitié du crâne pulvérisée par la violence du tir.
Comment aurait-il pu survivre ?
-"Elle", vous voulez dire ?
-Je vous demande pardon ? -Vous voulez dire "elle" !
-Oui, oui. Bien sûr.
Merci à tous pour cette fascinante affaire.
Je vous enverrai un télégramme quand je l'aurai élucidée.
-Elle présente des signes de tuberculose.
Il faudrait
l'autopsier.
D'accord ?
-Comme il est observateur, maintenant que papa est parti !
-Sachez que j'ai la faculté de remarquer certains détails qui,
aux yeux de Holmes, passent inaperçus.
-Vous croyez ? -Oui.
Je le crois.
C'est fou ce qu'on doit faire pour avancer dans un milieu réservé
aux hommes.
-Pourquoi a-t-il dit ça ?
-Taisez-vous et reprenez le travail.
-Eh bien, je vous écoute.
Vous avez une théorie à avancer ? -Pas encore.
Plus nous en apprenons et plus le mystère s'épaissit.
Je dois creuser bien plus profond encore.
-Plusieurs mois s'écoulèrent ensuite avant que nous ne fûmes
de nouveau confrontés à cette affaire, mais alors
dans des circonstances inattendues.
-C'est le 5e, toujours de la même façon.
-Silence. Le sujet est très important.
Je dois comprendre l'obliquité de l'écliptique.
Je dois l'étudier.
-Pourquoi ?
-Pour la comprendre. -Pourquoi est-ce si important ?
-En quoi vos crimes banals
sont-ils si importants ? -5 hommes ont été tués chez eux.
On aurait dit une scène de mariage, et "vous" était écrit
avec du sang sur le mur.
La mariée a encore ressuscité.
-Affaire résolue.
-Impossible !
-L'histoire de Mme Ricoletti a été largement rapportée
dans la presse. Tout meurtrier
fait passer son crime pour l'oeuvre d'un fantôme
afin d'embrouiller Scotland Yard.
Passez voir Mme Hudson. Elle adore être impliquée.
-Vous êtes sûr de vous ? -Oui. Certain.
Watson !
Mettez votre manteau, on a un rendez-vous.
-Watson n'a-t-il pas déménagé il y a quelques mois ?
-Effectivement. A qui je parle depuis tout ce temps ?
-Je suis peut-être un idiot de Scotland Yard, mais ce fauteuil,
il est vide.
-Je vous le concède.
L'illusion est parfaite. J'ai même cru qu'il progressait.
...
-Ah ! Où étiez-vous passée ? -J'ai pris du retard, ce matin.
-Savez-vous faire un oeuf dur ? Les cheminées sont éteintes,
c'est poussiéreux, et vous avez abîmé mes bottes.
Estimez-vous heureuse que mon épouse gère le personnel.
Où est-elle ? -Madame est sortie.
-Si tôt ? -Oui.
Absolument.
-Elle sort souvent.
-On peut en dire de même de vous.
-Pardon ?
-Simple remarque.
-Epargnez-les-moi.
-On ne vous voit plus
trop ensemble. -Vous frôlez l'impertinence.
J'en parlerai à ma femme.
-Très bien. Et quand la verrez-vous ?
-Alors, écoutez...
-J'allais oublier votre télégramme.
-Oublier ? -Non, j'ai failli.
-Qu'avez-vous fait ?
-J'ai lu votre nouvelle.
-Vous avez aimé ?
-Vous ne parlez pas
de moi. Pourquoi ? -Sortez !
Pourriez-vous répéter ?
-L'obliquité de l'écliptique. -J'ai cru que c'était important.
-C'est l'inclinaison de l'équateur terrestre
par rapport à l'équateur céleste.
-Vous voulez avoir l'air brillant ? -Je suis brillant.
-Je vois. -Vous voyez quoi ?
-On va voir quelqu'un qui est plus brillant que vous.
-Taisez-vous.
-Pardon ? Quoi ? Oh...
-Pour étudier le genre humain, ce fauteuil est idéal.
-Ca doit t'arranger, tu y es toujours collé. Bonjour, frère.
-Dr Watson...
-Vous avez l'air...
en forme. -Oui.
Plutôt en chair.
-Puisque vous en parlez,
une telle alimentation nuit
à la santé. Votre coeur...
-Il n'a qu'un trou là où cet organe devrait être.
-C'est de famille.
-Je ne critiquais pas.
-Si vous continuez ainsi, je vous donne 5 ans à vivre.
-Plutôt 3, non ?
-Non, plutôt 4.
-Tu n'observes pas.
As-tu vu la décoloration et la graisse autour de mes yeux ?
-Je change mon pari à 3 ans. -"Pari" ?
-Watson, pour gagner,
il est capable de mourir avant son heure.
-Prendras-tu le risque ?
-Vous jouez avec votre vie.
-Oui. C'est grisant.
-3 ans pile si tu finis ce pudding. -D'accord.
Voilà des jours que je t'attends, concernant l'affaire du manoir.
As-tu perdu pied ? -Je l'ai élucidée.
-C'est Adams ? -Oui.
-Il était jaloux.
Il avait écrit un article sur l'obliquité de l'écliptique
quand il en a trouvé un autre
bien meilleur. -Je l'ai lu.
-As-tu compris ? -C'était simple.
-As-tu compris ? Il a tué par jalousie.
Difficile, pour un grand esprit, d'imaginer qu'il en existe un
plus grand. -M'as-tu invité pour m'humilier ?
-Oui. Bien sûr que non, mais ça me fait plaisir.
-Dis-moi... -Notre mode de vie
est sous la menace d'une armée invisible.
Des ennemis qui rôdent à nos côtés.
Ils sont partout et nulle part. Rien ne les distingue et rien
ne peut les arrêter. -Les socialistes ?
-Non. Pas les socialistes.
-Les anarchistes ? Les Français ? Les suffragistes ?
-Vous avez donc peur de tout le monde.
-Le Dr Watson est sur ses gardes. Peux-tu développer ?
-Non. Tu devrais enquêter.
Je t'enverrai quelqu'un. -Les Ecossais.
-"Les Ecossais" ?
-Avez-vous eu vent de la paranoïa ?
-Ca sent les Serbes.
-Une femme va passer te voir.
Lady Carmichael.
-Comment les vaincre
si on ignore qui sont
ces ennemis ? -Nous devons perdre contre eux.
-Pourquoi ?
-Parce qu'ils ont raison.
Et nous avons tort.
-Cette affaire Carmichael,
c'est quoi ?
-C'est singulier.
-Je ne dis jamais ça.
-Si. -Tu as déjà la clé de l'énigme ?
-J'aimerais que tu t'en assures.
-Dites-nous la solution.
-Où serait la compétition ?
Tu acceptes ?
Ca te distraira.
-A une condition. Finis le pudding.
-On doit m'en rapporter.
-2 ans ! -Intéressant.
Tic-tac,
tic-tac...
Je vous remercie,
Wilder.
-M. Melas vous attend.
-Donnez-moi 5 mn. J'ai d'abord un pari à gagner.
Disons plutôt... 15 mn.
Tic-tac...
-Je suis venue pour que vous me conseilliez.
-Oui. -Vous devez m'aider.
-Cela est moins sûr. -Il se passe des choses, M. Holmes,
d'un caractère inhabituel et terrifiant.
-Quelle chance !
-Vraiment ?
-Ce sont mes spécialités. C'est prometteur.
-Holmes...
-Je m'égare. Veuillez donc nous dire
ce qui vous afflige tant. -Eh bien...
J'ai réfléchi à la façon d'aborder le problème.
Je me suis souvenue que mon mari connaissait votre frère
et que par son intermédiaire...
J'ignore si c'est dans vos cordes.
-Non.
-Je devrais m'adresser à un prêtre.
-Quel terrible programme t'attend ce matin ?
Une séance énergique de broderie ?
Tu vas chez le modiste ? -Tu me taquines, Eustace ?
Qu'est-ce donc ?
Eustace ?
Daniel, Sophie, sortez jouer.
-Mais... -Ne discutez pas.
Ah ah... Mais qu'est-ce que cela signifie ?
-La mort.
-Pardon ?
-Ca signifie que je suis condamné.
Oublie ce que je viens de dire. Ce n'est rien.
J'ai confondu. Excuse-moi. -Tu es blanc comme un linge.
Qu'y a-t-il ? -Ce n'est rien du tout.
-Eustace !
-Avez-vous gardé l'enveloppe ?
-Mon mari l'a détruite, mais elle était vierge.
-Votre mari a-t-il vécu en Amérique ?
-Non.
-Avant votre mariage ? -Pas que je sache.
-Veuillez poursuivre votre histoire si captivante.
-Cet incident s'est déroulé lundi dernier, en matinée.
Le mercredi, mon mari l'a vue pour la 1re fois.
-Qui a-t-il vu ?
-Eustace.
-Elle est venue me chercher, Louisa.
Pitié. Je suis rattrapé par mes péchés.
-Qui est venu ? Qui, Eustace ? Tu me fais peur.
-Regarde par toi-même. Regarde.
La vois-tu ?
-Non. Je ne vois personne.
-Envolée.
Eustace fond en larmes.
-Tu me caches des choses.
Est-ce un secret ?
Qui as-tu vu ?
-C'était elle.
C'était la mariée.
-Vous n'avez rien vu ?
-Non. Rien.
-Votre mari... -Il n'a rien dit d'autre
jusqu'à ce matin.
Eustace !
Ah !
Oh, mon Dieu !
Eustace ! Où es-tu ? C'est moi.
-Ne m'oublie jamais.
Ne m'oublie jamais.
Rappelle-toi la fille...
La fille du meunier.
-Qui êtes-vous ?
Je vous somme de répondre. Qui êtes-vous ?
Eustace... parle-moi,
pour l'amour du ciel !
-Cette femme...
Cette femme, c'est Emelia Ricoletti.
Pas ça. Non, par pitié !
Non !
Pitié.
-Ce soir, Eustace Carmichael,
tu vas
mourir.
-Ah !
Oh oh...
-Holmes... -Chut, Watson.
-Ricoletti, la mariée...
-Vous connaissez ce nom ?
-Pardonnez Watson. Il adore les lapalissades.
Comment va votre époux ?
-Il n'en parle pas. Je lui ai conseillé de partir.
-Non, surtout pas.
-Il est en danger.
-On cherche à le tuer. C'est bien pour nous, il est l'appât.
-Mon mari n'est pas un appât.
-Il en deviendra un si nous menons bien notre jeu.
Rentrez chez vous, nous arriverons.
Il va mourir
ce soir et il vaut mieux éviter
un tel drame. -Il le faut !
-Mon cadet a accepté d'enquêter.
Il ne doit pas se douter que vous travaillez pour moi.
Est-ce que c'est bien clair, Watson ?
-Vous pouvez me faire confiance, M. Holmes.
-Vous ne croyez pas... -Vous auriez tort de le croire.
-Je n'ai encore rien dit.
-Vous alliez insinuer que ce sont des phénomènes surnaturels.
-La mariée ! Emelia Ricoletti, une femme revenue de l'au-delà.
-Vous me stupéfiez.
-Ah bon ? -Depuis quand
avez-vous de l'imagination ?
-Depuis que j'ai convaincu mes lecteurs
qu'un toxicomane pouvait être un héros.
-A la réflexion, c'est impressionnant.
Mais je vous assure
qu'aucun fantôme ne hante cette terre.
Excepté ceux que l'on se crée soi-même.
-Vous disiez ?
"Les fantômes qu'on se crée" ?
Qu'entendez-vous par là ?
-Je suis somnambule. -Je vous demande pardon ?
-Je marche en dormant. C'est un trouble courant.
Vous êtes médecin.
Cette histoire n'était
qu'un cauchemar.
-Y compris l'enveloppe de lundi ?
-Oui. C'était une farce ridicule.
-Votre femme pense différemment.
-C'est une hystérique.
-Non.
-Je vous demande pardon ? -Elle n'a rien
d'une hystérique. Elle est perspicace.
-Elle voit des signes funestes dans des pépins.
-Elle voit des choses qui semblent anodines pour les autres.
-Vraiment ?
Comment êtes-vous parvenu à cette déduction ?
-Elle vous a épousé.
Elle a dû trouver
une bonne raison de le faire.
Expliquez-moi quel est votre lien avec l'affaire Ricoletti.
-"Ricoletti" ?
-Oui. Et en détail.
-Je n'ai aucun lien avec elle.
-Je n'ai pas dit
que c'était une femme.
A demain. -Sûrement pas.
-Alors j'enquêterai sur votre meurtre. Bonne journée.
-Au moins, vous aurez essayé.
-Remettez ceci à Lady Carmichael. -Oui, Monsieur.
-Ca disait quoi ? -Lady Carmichael dormira seule
en prétextant une migraine. Tout sera verrouillé.
-Vous croyez que...
le spectre...
euh, la mariée, va réessayer d'attirer Sir Eustace dehors ?
-Oui. Elle lui a dit : "Ce soir, tu vas mourir."
-Il ne la suivra pas.
-Difficile d'anticiper sa réaction. Il a mauvaise conscience.
-Pourquoi ?
-"Les pépins" ont réveillé
le passé. -Une farce !
-Non. En Amérique, les pépins annoncent une vengeance.
Sir Eustace le sait et il sait pourquoi on veut le châtier.
-Ca concerne Emelia Ricoletti ? -C'est mon avis.
Chacun d'entre nous a des fantômes
qui rendent notre vie plus ou moins radieuse.
Plus qu'être assassiné, Sir Eustace craint autre chose.
Il pense qu'il ira en enfer par le cadavre ressuscité
de feu Mme Ricoletti.
-Vous ne trouvez pas cela idiot ?
-Si. Avez-vous votre arme ?
-Quel intérêt contre un fantôme ? -Aucun, mais suivez-moi.
Nous voilà partis pour un tour.
Baissez-vous, Watson.
-J'ai une crampe.
Sa lampe est allumée ?
-Oui.
Ca y est, il s'est couché.
Sa femme aussi. La maison est endormie.
-C'est la nuit la plus longue de ma vie.
-Prenez patience, Watson.
-Et il n'est que minuit.
C'est rare d'être ainsi assis ensemble.
-Heureusement. C'est un supplice pour les genoux.
-Deux vieux amis qui discutent, qui taillent une bavette,
d'homme à homme.
Quelle femme remarquable, cette Lady Carmichael !
-Les femmes sont votre domaine.
-Vous dites qu'elle est perspicace.
-Sa cambrure du pied est idéale. Je l'ai vue.
-Elle est trop bien pour lui. C'est votre sentiment ?
-Je n'ai pas d'avis.
-Si. Je le vois.
-Le mariage n'est pas un sujet sur lequel j'aime m'étendre.
-Pourquoi ? Il y a une photo dans votre montre.
Je l'ai entrevue une fois.
C'est Irène Adler, non ? -Vous avez profité de mon sommeil
pour la regarder !
-Je l'avoue.
-Je m'en suis aperçu.
-Irène Adler. -Une remarquable adversaire.
-Pourquoi voulez-vous tant rester seul ?
-Ca va ? -La question est incongrue ?
-Venant d'un ex-médecin militaire, c'est sûr.
-Si nous partons du constat que je n'ai pas de rival,
je suis votre seul ami.
-Je vous l'accorde.
-Je veux avoir une conversation normale.
-De grâce, gardez-vous-en.
-Pourquoi vouloir être seul ?
-Si vous faites allusion aux imbroglios de l'amour,
toute émotion ne m'inspire que mépris,
comme une rayure
sur un objectif. -Oui.
-Je vous l'ai déjà dit.
-C'est moi qui ai écrit cela.
-C'est exact. -Ce sont mes mots, pas les vôtres.
C'est le Holmes que je décris au public.
Un cerveau, pas de coeur,
une machine à raisonner. Les lecteurs le gobent,
mais pas moi.
-Je me plaindrai à votre éditeur. -Vous êtes jeune.
Votre jeunesse a été bien remplie. Vous avez eu...
-Quoi ? -Eh bien, vous savez.
-Non. -Des expériences.
-Passez-moi votre revolver.
-Holmes, vous avez des sentiments.
Vous avez forcément
des pulsions.
-Seigneur, faites qu'un fantôme tueur m'attaque.
-Je me fais du souci pour vous.
J'aimerais comprendre ce qui vous a rendu comme ça.
-Oh, Watson...
Rien ne m'a rendu comme ça.
Je suis comme ça.
Barberousse. -Bonté divine !
Que suggérez-vous ?
-Faisons-lui la causette.
-La caus...
-Mme Ricoletti, je présume ? Il fait doux
pour une nuit d'hiver.
-Je n'y crois pas.
Ca ne peut pas être elle. -Non.
-Ah !!
Bris de verre.
-C'est fermé ? -Je l'avais demandé.
-Ce bruit, c'était une fenêtre ? -Une seule nous intéresse.
Restez ici. -Non.
-Tout est fermé, cette pièce est la seule issue. Gardez-la.
-Le bruit a dû venir de ce côté-ci.
-Restez ici !
Une femme crie.
-Non !
Non !
Vous aviez promis de le protéger. Vous aviez promis.
Lady Carmichael pleure.
Vous l'aviez promis.
-Vous n'êtes pas un fantôme.
C'est impossible.
Quel intérêt de rester
dans le noir ? Après tout,
nous vivons au 19e siècle.
Une femme hurle.
...
-Ne m'oublie jamais.
Ne m'oublie jamais.
-Elle est là-bas ! -Vous avez quitté votre poste ?
-Elle est là-bas !
-Il n'y a personne. Je vous félicite !
L'oiseau s'est envolé grâce à vous. -Non. C'est pas ce que vous croyez.
Je l'ai vu. C'était le fantôme. -Ca n'existe pas !
-Holmes... est-ce que Sir Eustace va bien ?
-Il est mort.
-Vous ne devriez pas vous fustiger comme ça.
-Je suis d'accord. -Enfin, vous entendez raison.
-Watson et moi avons gâché cette affaire.
J'avais promis de protéger cet homme.
-Vous deviez enquêter sur son meurtre.
-J'avais bon espoir que ce ne serait pas utile.
-Que dites-vous, docteur ?
-Il a été poignardé avec une force immense.
-Par un homme, donc ? -C'est possible, oui.
-Ce pourrait être une femme.
-En théorie, oui, mais j'ai vu la coupable !
J'ai vu ce fantôme.
-Vous y croyez vraiment ?
-Je ne l'ai pas inventé ! -Utilisez votre cervelle
et observez ce qu'il reste,
à savoir une solution d'une évidence flagrante.
Oubliez ce spectre revenu de l'au-delà.
Seul un suspect avec un mobile a pu le tuer.
-Il a laissé un mot.
-Et la 2e fenêtre brisée ?
-Il y a une 2e fenêtre brisée ? -Non.
C'est celle par laquelle on est entrés.
Juste avant... qu'avez-vous dit ?
Vous avez parlé d'un mot.
-Le tueur en a laissé un.
-Vous divaguez ? -Non, il y a un message
attaché à la dague. -Il n'y avait rien
quand j'ai découvert le corps.
-Holmes.
Qu'y a-t-il ?
-Est-ce le cas ?
-Quoi ? -Il t'a manqué.
-Comment as-tu eu cela ? C'était sur la scène de crime.
-"La scène de crime" ? Où vas-tu chercher ces expressions ?
Il t'a manqué ?
-Moriarty est mort. -Et pourtant...
-Son corps n'a jamais été retrouvé.
-Ce qui est prévisible quand on tue un prof de maths.
La raison malmenée par un mélodrame.
Ta vie résumée en 140 caractères.
-Où vas-tu chercher toutes ces étonnantes expressions ?
Aurais-tu pris du poids ?
-Tu m'as quitté il y a 24 h. Ca te paraît plausible ?
-Non. -Pourtant, je suis plus gros.
Quelle conclusion en tires-tu ?
Tu t'enfonces plus profondément que tu ne le voulais.
As-tu fait ta liste avec les détails ?
Nous en aurons besoin.
C'est bien, mon garçon.
-Non. Ce n'est pas encore fini.
-Moriarty n'est peut-être pas de cet avis.
-Il essaie de me déconcentrer, de m'écarter du chemin.
-Oui. C'est la rayure sur l'objectif, l'empêcheur
de tourner en rond, le virus
qui corrompt les données.
-Je dois absolument mettre un terme à tout cela.
-Si Moriarty a survécu aux chutes du Reichenbach,
il va tenter de te retrouver.
-Je l'attends de pied ferme.
-Oui...
C'est précisément ce qui m'inquiète.
"MORT D'EUSTACE CARMICHAEL".
"C'ETAIT MADAME RICOLETTI".
"DECOUVERTE ALARMANTE DANS ISLINGTON".
"ENCORE UN CRIME DE LA MARIEE".
"MORT D'UN VICOMTE".
"QUI SERA LE PROCHAIN ?"
-Il est comme ça depuis 2 jours.
-Il a mangé ? -Non. Il n'a plus goût à rien.
-Les journalistes sont à la fête. Il y en a plein dehors.
-Il y en a tellement, j'ai même pas le temps de reposer ma théière.
-Pourquoi leur faites-vous du thé ? -Je l'ignore.
Ca doit être dans ma nature.
-Il dit qu'il n'y a qu'un suspect, et maintenant,
il refuse de s'expliquer. -Il aime donner la solution.
-Il dit que même moi, je pourrais la trouver.
-Parfois, il a tendance à exagérer.
-Qu'est-ce qu'il fait ? -Il dit qu'il attend.
-Quoi ? -La visite du diable.
Ce ne serait pas surprenant. On croise toutes sortes de gens, ici.
-Prévenez-moi s'il y a du changement.
-D'accord.
...
Le parquet grince.
-Tout ce que j'ai à dire vous est déjà passé par la tête.
-Ce que j'ai à vous répondre a dû passer par la vôtre.
-Comme une balle ?
C'est une dangereuse manie de tripoter
une arme chargée dans la poche de sa robe de chambre.
Ou serait-ce que vous êtes content de me voir ?
-Je prends mes précautions.
-Le contraire m'aurait vexé. Je vous rends la politesse.
J'adore cet appartement.
Il en émane une odeur tellement...
virile.
-Je suis certain que vous l'avez déjà visité.
-Vous êtes souvent en voyage, occupé à jouer les héros.
Cet illustrateur,
il vous suit partout ? Vous posez ?
-Je sais que vous êtes venu ici 6 fois pendant mon absence.
-Je le sais.
J'ai vraiment été étonné par le confort de votre lit.
La poussière,
elle est surtout composée de peaux mortes.
-Je sais.
-Mais la peau est meilleure
fraîche, croquante.
-Asseyez-vous.
-Les gens sont de la poussière qui s'éparpille et se met partout,
dans l'air que l'on respire,
il y a tous ces restes d'humains.
-Passionnant. Je vous en prie.
-Ah, les humains...
Avec eux, tout se salit.
Vous permettez
que je tire ? Ca nettoiera le canon.
Je suis d'accord. Pourquoi s'entretuer ?
Ca trancherait avec notre intimité. -Asseyez-vous.
-Que me voulez-vous ? -C'est vous qui êtes venu.
-C'est faux. Que voulez-vous ?
-La vérité.
-Ah, ça...
La vérité est d'un ennui...
Vous ne vous attendiez pas à me trouver sur les lieux du crime ?
Pauvre Eustace. Il le méritait. -Vous ne pouvez pas l'avoir tué.
-Et après ? Ca n'a pas d'importance.
Cessez vos simagrées. Vous vous fichez de Sir Eustace.
Une chose vous intéresse.
-Je sais ce que vous faites.
-La mariée s'est tuée
et elle est revenue d'entre les morts.
Impossible. Pourtant, elle a réussi.
Et vous voulez comprendre comment. Comment ?
Avouez-le. Ca vous ébranle, de ne pas savoir.
-Vous essayez de me pousser à l'abandon,
de me déconcentrer, de m'écarter du chemin.
-Ca vous rappelle
une autre affaire ?
N'auriez-vous pas déjà vécu tout ça ?
C'était quoi ?
C'était quoi, cette affaire ?
Vous vous souvenez ?
Ah... Je l'ai sur le bout de la langue !
-Je l'ai sur le bout
de la langue. -Je l'ai sur le bout...
de la langue.
-Par égard pour le papier peint, sachez qu'un seul faux mouvement,
vous êtes mort. -C'est...
-Pardon ?
-Etre mort,
c'est si sexy.
Rien de tel pour mettre de l'ordre dans son esprit.
-Comment pouvez-vous être en vie ?
-De quoi ai-je l'air ? Hein ?
Soyez honnête, ça se remarque ?
-Comment avez-vous pu survivre ?
-Et en me peignant
en arrière... -Je vous ai vu mourir.
Vous n'êtes pas mort ?
-Ce n'est pas la chute qui est fatale.
Vous le savez bien.
Ce n'est pas la chute. Ce n'est jamais la chute.
C'est l'atterrissage.
-Nous avons atterri.
Nous avons atterri. -Non. Pas maintenant.
-Vous avez fait bon voyage ?
-Ton exil aura été court.
C'est mieux, avec tes TOC. -Je dois y retourner.
J'allais réussir.
-De quoi parles-tu ? -Tu n'étais pas loin.
-Ricoletti et sa femme, ça ne vous dit rien ?
-Explique-toi.
-C'est une affaire qui remonte à 100 ans.
Une femme morte qui, peu après, est réapparue.
Elle s'est tiré une balle dans la tête.
-Son visage est sur tous les écrans du pays.
-Et alors ?
Mycroft m'a appelé. Quels progrès avez-vous faits ?
-Je te le demande.
-Je me suis livré à une expérience.
Comment j'aurais résolu ce cas
en 1895 ? -Oh... Sherlock !
-Je voyais tout en détail.
J'étais en immersion.
-Tu lisais l'histoire
de ta rencontre avec John ?
-Je me sens plus brillant quand je me vois
à travers ses yeux.
Ca m'aide. -Tu crois qu'on va avaler ça ?
-C'est un monde parallèle dans sa tête.
-Je dois y repartir.
-Je sais à quel résultat le palais mental
peut conduire, mais ça n'explique pas son état.
-Peut-être qu'il y a des choses que je sais et que tu ignores.
-C'est certain.
Tu as fait ta liste ?
-Tu as pris du poids. Ton gilet est neuf, mais...
-Tu as fait ta liste avec le détail de ce que tu t'es envoyé ?
-En fait,
il s'auto-hypnose.
-Après ce qui est arrivé, mon frère et moi avons passé
un accord.
Où que je le retrouve,
que ce soit
dans une ruelle ou dans un squat minable,
il aura toujours une liste.
-Il n'a pas pu prendre tout ça
en 5 mn. -Il planait.
-Il n'en avait pas l'air.
-Un toxicomane est sournois.
-Je suis consommateur.
Quelquefois, ça accroît mon pouvoir de déduction.
-Mais ça pourrait te tuer !
-Une consommation modérée est rarement létale.
-Qu'est-ce que vous faites ?
-Je cherche "Ricoletti".
-Vérifiez. J'ai accès aux archives du MI5,
si vous voulez.
-J'y suis déjà.
-Quel est votre avis
sur la protection de ces données ? -Je crois qu'il en faudrait une.
L'affaire est non résolue. Il l'a dit.
-Fermez-la ! Il faut que je reparte.
J'étais sur la bonne voie.
-Désolé de t'avoir dérangé.
-Ecoute-moi.
-Non. Par pitié.
-Tu sais,
je ne t'en veux pas. -Ca me soulage, mais je m'en fiche.
-Je t'ai aidé plusieurs fois
et je n'hésiterai pas à le refaire.
Tu peux compter sur moi.
Tout est ma faute.
-Ca n'a rien à voir avec toi.
-8 jours en prison, j'aurais dû m'en douter.
-De quoi ?
-Que t'isoler revient à t'enfermer
avec ton pire ennemi. -Oh... pitié.
-Morphine ou cocaïne ?
-Tu as dit quoi ?
-Je n'ai rien dit.
-Si. Tu m'as demandé : "Morphine ou cocaïne ?"
Holmes...
-Morphine ou cocaïne ? C'est quoi ?
Répondez, nom de Dieu !
-Moriarty,
il est venu ici. -Il est mort.
-Nous étions dans un jet.
-Un quoi ?
-Il y avait aussi Mycroft.
-Vous êtes resté ici, Holmes.
Vous n'avez à aucun moment bougé d'ici.
Je vous écoute. Morphine ou cocaïne ?
-Cocaïne, en solution à 7 %.
Vous voulez essayer ? -Non.
Mais donnez-moi ce qu'il vous reste, je le jetterai.
-Je vous retiendrai.
-Et je vous rappellerai lequel de nous est un drogué
et lequel est un soldat.
-Vous êtes médecin.
-Je peux vous briser les os en les nommant.
-Cher Watson, vous laissez vos émotions altérer votre jugement.
-Jamais lors d'une enquête. Vous l'aviez juré.
-J'ai dû dire ça dans vos histoires.
-Je veux bien jouer les imbéciles pour vous,
je suis prêt à vous suivre partout
si ça peut vous aider,
mais, au nom du ciel, tenez-vous de façon honnête et décente !
On attend ça de vous ! -A cause de vos nouvelles idiotes ?
-Exactement !
-M. Holmes !
Un télégramme pour vous.
-Un problème ?
-Ca vient de Mary.
-Que veut-elle ?
-Elle est peut-être en danger.
-La drogue vous fait divaguer.
Mary doit certainement être
chez des amis.
-Venez !
-Etes-vous en état de sortir ? -Pour Mary,
bien sûr. N'en doutez jamais, Watson.
-Holmes ! -Je vais bien !
Je vais bien !
-Non. Attendez. Pas ça.
Tenez.
-Pourquoi ? -Holmes a toujours sa casquette.
-Cocher !
-Alors, où est-elle ?
Holmes, répondez-moi. Que se passe-t-il ?
-Comment tuerions-nous le temps sans vos questions !
-Sherlock, dis-moi où est ma femme, sale connard, ou je te mets
la raclée de ta vie !
Où est-elle ?
-Dans une église désacralisée. Elle croit avoir la clé de l'énigme
et c'est pour ça qu'elle court
un grave danger.
Vous avez eu raison de l'épouser.
-Nom d'un chien, Mary ! -Je les ai retrouvés.
-Explique-moi.
-C'est ici que tout est organisé et que se trame le complot.
Des femmes psalmodient.
...
-Bon sang !
Qu'est-ce que cet endroit ? Comment es-tu arrivée là ?
-J'ai enquêté pour M. Holmes.
-Comment avez-vous osé ?
-Je parle du plus brillant. Ces meurtres ne sont pas
l'oeuvre d'une seule personne.
Emelia Ricoletti a dû être aidée par des amis.
-Bravo, Mary. "Le plus brillant" ?
-J'étais inquiet pour nous.
Ces derniers temps, il me semblait qu'on se négligeait.
-Vous avez déménagé.
-Je m'adressais à Mary. Tu travailles pour Mycroft ?
-Je dois veiller sur son frère dément.
-Il avait l'espionne idéale, trop qualifiée pour être infirmière.
-Quand avez-vous compris ?
-Maintenant. -C'est difficile, pour vous,
d'avoir l'esprit lent ? -C'est pourquoi je me surpasse.
Concentrons-nous. -Oui.
Que vont faire tous ces gens ? -Allons nous en enquérir.
Les gens continuent de psalmodier en latin.
...
Excusez-moi.
J'adore les gongs.
-Qui l'aurait cru ?
-Vous semblez partager mon enthousiasme.
C'est parfait.
Quel sens de la théâtralité !
Le spectacle est saisissant. Je vous félicite.
Emelia Ricoletti s'est suicidée
et aurait ressuscité pour tuer son mari.
La question est : comment a-t-elle fait ?
Retraçons les événements dans l'ordre.
Mme Ricoletti se fait remarquer en public.
-Vous !
Ou moi ? -Un revolver dans la bouche,
elle tire avec le second vers le sol, un complice projette
du sang sur les rideaux
et son "suicide" est vu de tous.
Le cadavre d'une femme lui ressemblant est mis à sa place
avant d'être envoyé à la morgue. Un vulgaire suicide.
Pendant ce temps,
la vraie Mme Ricoletti quitte
les lieux.
A présent, vient l'habile subterfuge.
Mme Ricoletti a persuadé un cocher qui la connaissait de s'arrêter
devant la fumerie d'opium d'où sortait son mari.
-Dites-moi qui vous êtes.
Emelia ?
-Une identification incontestable. Feu Mme Ricoletti
revenue d'entre les morts. Ajoutez l'adroit maquillage,
et vous pensez avoir assisté à la colère d'un fantôme vengeur.
Une seule chose restait à faire.
-Il faut en finir... sans regrets.
Coup de feu.
-Ne restait plus qu'à échanger son corps avec celui
de la morgue. Si quelqu'un venait
pour l'identifier,
il reconnaîtrait Emelia. -Pourquoi mourir ainsi ?
Dans quel but ?
-Toute grande cause a ses martyrs. Les guerres font des morts.
Oui, on est en guerre.
La moitié de la race humaine est en conflit avec l'autre.
L'armée invisible
que nous côtoyons
au quotidien, qui s'occupe de nos maisons,
de nos enfants, dans l'indifférence,
nous l'ignorons,
la traitons de haut
et allons jusqu'à lui interdire de prendre part aux élections.
Il s'agit bien d'une armée, prête
à se mobiliser pour les grandes causes et à réparer une injustice
aussi vieille que l'humanité.
Ainsi, voyez-vous, Watson,
Mycroft avait raison. On doit perdre cette guerre.
-Cette femme était mourante. -Laquelle ?
-Emelia avait la tuberculose. Ses jours étaient comptés.
-Elle a donc fait de son suicide un acte utile.
Elle connaissait les sociétés secrètes d'Amérique.
Elle s'est inspirée de leurs méthodes
d'intimidation pour obliger publiquement Sir Eustace
à reconnaître ses péchés. -Ils se sont connus
aux Etats-Unis.
Il lui a fait miroiter le mariage, la vie de château.
Et une fois qu'il a obtenu ses faveurs,
il l'a quittée pour une autre.
Il ne lui a rien laissé.
-Hooper...
-Holmes.
-Sachez, Holmes, que sa moustache ne m'a jamais dupé.
-Vous ne parlez pas de moi.
-Emelia pensait avoir trouvé
le bonheur avec Ricoletti.
Mais c'était une brute.
Emelia était notre amie.
Vous n'imaginez pas comment ce salaud
la traitait.
-Mais la mariée, on l'a vue, ce soir-là.
-Certes, mais ce bruit de verre cassé, ce n'était pas une fenêtre.
On nous a bernés
avec un truc.
-Je n'y crois pas.
Ce n'est pas elle. -Cet artifice,
cela s'appelle "le fantôme de Pepper".
Un panneau de verre dans lequel se reflète une personne réelle.
Leur seule erreur fut de briser le panneau en le retirant.
Regardez, cette salle est pleine de mariées en puissance.
Après sa résurrection, elles pouvaient toutes devenir Emelia,
le fantôme vengeur, une légende instillant la terreur
dans le coeur des hommes aux intentions malveillantes,
un spectre poursuivant ces brutes impunies
dont le jugement n'a que trop longtemps été repoussé.
Une ligue de furies est née. Des femmes que nous avons trahies,
à qui on a menti.
Ces femmes que nous ignorons et traitons de haut...
Une fois qu'une idée existe, il devient impossible de la tuer.
Tout ceci est l'oeuvre d'une personne prête à tout,
quelqu'un qui savait qu'Eustace aimait dénigrer les autres.
Cet horrible secret,
partagé avec ses amies, dont Emelia Ricoletti,
cette femme qui avait été trompée par son époux, des années plus tôt.
Si nous faisons abstraction des "fantômes",
il ne peut rester qu'un suspect.
Vous me le confirmez, Lady Carmichael ?
En revanche, un détail m'échappe encore.
Pourquoi m'avoir demandé d'empêcher que ce meurtre ait lieu
si vous aviez décidé de le commettre ?
-Un détail m'échappe encore.
Evidemment,
puisque rien de tout ça n'est réel.
Oh... Sherlock...
Surprise.
-Non.
Non. Ce n'est pas vous.
C'est impossible.
-Soyez sérieux. Les costumes, le gong...
Chez les cerveaux criminels,
on n'utilise jamais de gong ni d'habit de cérémonie.
-Que se passe-t-il ?
-Vous ne croyez pas que c'est ridicule,
trop gothique, trop fantasque ? Si ça vous échappe,
c'est parce que rien de tout ça n'est réel.
-De quoi parle-t-il ?
-Tout est dans votre tête.
-Sherlock...
Holmes !
-Vous rêvez.
-Non !
-Il rêve ?
-Le revoilà. On a cru te perdre.
C'est ça, une consommation modérée ?
-Où a-t-on enterré Emelia Ricoletti ?
-C'était il y a 120 ans.
Il faudrait des semaines pour le savoir,
même avec mes ressources.
-Je l'ai.
-En quoi ça peut nous aider ? -Je dois comprendre la combine.
-Celle que Moriarty a utilisée ?
-Tu as rêvé tout ça.
-Le crime s'est déroulé tel que je l'ai expliqué.
-Tu crois trouver quelque chose ici ?
-Il faut que j'essaie.
Ricoletti est ici, mais qu'est devenu le corps
que ces complices avaient mis à sa place ?
-Elles l'ont repris. -Pour le mettre où ?
-Pas ici. -C'est la seule explication.
La morgue a fourni ce cadavre.
Hooper en a trouvé un...
N'en parlons plus.
-Tu vas quand même pas la déterrer ?
-On est là pour ça.
-Un vrai camé !
-C'est vital !
-Tu es en manque. Moriarty est de retour.
On a un mystère à démêler.
-Laisse-moi finir.
-Non ! Tu en fais toujours à ta tête.
-S'il te plaît.
-Je ne te suivrai pas !
Quand tu seras prêt à travailler, appelle-moi.
Je ramène Mary.
-Quoi ? -Mary me ramène.
-Il a raison.
-Il a toujours raison !
C'est barbant.
Tu veux bien m'aider ?
-Cherchons la femme.
...
-Zut, alors ! On nous a volé le trésor.
-Je parie qu'elles l'ont enterrée dessous.
Elles l'ont forcément enterrée sous le cercueil.
-Pas de chance, Sherlock !
Elles ont dû s'en débarrasser
d'une autre manière.
-C'est plus que probable.
C'était il y a longtemps et il y a plus urgent.
Moriarty revenu
d'entre les morts.
-Ne m'oublie jamais.
Ne m'oublie jamais.
-Oh !
Qu'est-ce...
Oh, je vois.
Je ne suis toujours pas réveillé.
...
-Vous vous êtes enfoncé
bien trop profondément. Vous allez devenir
le premier homme à être enterré
dans son palais mental.
-Le cadre est un peu mélodramatique.
-Pour vous et moi ? Non. Au contraire.
-Que représentez-vous ?
-Vous le savez déjà.
Je suis Moriarty, le Napoléon du crime.
-Moriarty est mort. -Pas dans votre tête.
Vous avez qualifié votre cerveau de disque dur.
Vous voilà face au virus.
Vous et moi devons en finir ici.
Toujours au même endroit, toujours ensemble.
-Quel cerveau remarquable !
J'admire vos facultés.
Vous êtes peut-être aussi brillant que moi.
-Ca me touche.
Ca m'honore.
-Mais si nous devons nous battre au bord
d'un précipice,
tu feras le grand plongeon, chochotte.
-Tu te crois fort, hein, Sherlock ? Pas avec moi !
Je suis
ton point faible !
Je te sape le moral !
A chacun de tes faux pas, à chacun de tes échecs,
quand tu as une faiblesse,
c'est parce que je suis
là !
Non ! N'essaie pas de lutter. Reste allongé dans la boue !
Est-ce qu'on plonge ensemble ?
On devrait partir tous les deux.
A la fin, il ne reste que toi
et moi !
-Professeur, veuillez vous éloigner
de mon ami. Il trouve
votre sollicitude contrariante.
-C'est pas juste, vous êtes deux !
-Comme toujours. Vous ne lisez pas
le "Strand" ?
A genoux, professeur.
-Oh...
-Les mains derrière la tête.
-Merci, John.
-On s'appelle par nos prénoms ?
-Je sais, ça paraît étonnant.
-Pas vraiment.
Il faut te réveiller, Sherlock.
J'écris des histoires, je sais
quand j'en fais partie. -Evidemment. Tu as tout compris.
-Comment est-il, l'autre moi, dans l'autre réalité ?
-Plus futé qu'il n'en a l'air.
-Vachement futé !
-Oui. Vachement futé.
-Mariez-vous,
tant qu'à faire !
-Impertinent !
-Et blessant.
-J'ai une idée. Tu permets ?
-Je t'en prie.
-Ah !
-C'était mon tour. -Avec plaisir.
-Comment comptes-tu te réveiller ?
-Oh... Je ne vois qu'un moyen.
-Tu es sûr de toi ?
-Tu sais que, quelle que soit la chute,
je survis. -Mais comment ?
-Elémentaire, mon cher Watson.
...
Je vous ai manqué ?
-Ca va ? -Bien sûr.
Pourquoi ? -Tu dois voir
un médecin.
-Une autre fois. Je dois aller à Baker Street.
Moriarty est revenu. -J'espère presque
que tu as raison. Ca t'aidera à arrêter.
-Je n'ai plus besoin de ça. J'ai une affaire à boucler.
-Sherlock...
Promets-le-moi.
-Pourquoi es-tu encore là ?
Tu ne devrais pas aller m'obtenir une grâce, plutôt ?
-Dr Watson...
Veillez sur lui.
S'il vous plaît.
-Sherlock, tu penses que Moriarty est vivant ?
-Je n'ai pas dit ça.
-Il est mort ?
-Oui. Il s'est fait sauter la cervelle.
J'ai fait une overdose pour le prouver.
Moriarty s'est tué.
Mais, plus important, je sais ce qu'il va faire ensuite.
-Des machines volantes ?
Des appareils pour se parler à distance ? Quelles idées !
-C'est ma vision d'un monde futur et de notre évolution.
Avec une goutte d'eau, un logicien pourrait expliquer le Niagara.
-Ou le Reichenbach.
-Avez-vous raconté l'affaire ? -Oui.
-En modifiant le récit pour en faire un de mes échecs ?
-Naturellement.
-"Le Mystère de l'armée invisible".
"La Ligue des furies" ?
"Le Bataillon des harpies".
-J'ai envie de l'appeler "L'Effroyable Mariée".
-Plutôt macabre.
-Il y a des meurtres.
-C'est vous, l'expert. -Revenons à votre histoire.
Est-ce bien une solution à 7 % ?
On dirait que vous avez augmenté la dose.
-J'ai dû me laisser emporter.
Peut-être que ce que j'ai vu se produira un jour.
Je me sentirais à l'aise dans un tel monde.
-Moi, c'est l'inverse. -Je ne crois pas.
J'ai toujours su que j'étais un homme d'une autre époque.
Sous-titrage MFP.